Tu sei la processione di tutti i miei se

La barra di un timone che è in balia dei flutti

L’acquazzone che disseta i campi asciutti

E che prosciuga me

Sei la liberazione della mia città

Tu sei l’arpione che mi sta spellando il cuore

L’espressione che cancella ogni rancore

E in silenzio sta

Tu sei premio e punizione

Le mie ali di cartone

Sei il burrone

Dove cado giù

A braccia tese e mani vuote

Suonerò finché non senti tu

Non ho altro che dodici note

Un po’ di parole appresso e niente più

E niente più

E niente più

Sei la maledizione, la benedizione

La sottomissione e la ribellione

La disperazione, poi l’esaltazione

La passione e la crocefissione

La resurrezione e infine l’ascensione

Claudio Baglioni,

“Dodici note”

(Ruslan Lobanov photography)

A una verità nuova non ci si può accontentare di far posto. Si tratta piuttosto di prender posto, il nostro posto in essa.

Jacques Lacan,

da “Écrits”

(Ruslan Lobanov photography)

Il pensiero di te,

che ha origine in me stesso,

viene da altrove, suppongo,

e lontano, per questo mi chiama,

o è come se lo facesse,

e spesso sorprende la mente

intenta al lavoro, alla guida, a se stessa

nel riflesso che rigira il presente.

Rigira l’origine, il pensiero,

e quando arriva ci trova già

rivoltati verso il futuro, in fuga

da noi stessi, pieni di desiderio

di essere stati.

 Celeste è questa facoltà che hanno gli umani

di rivivere, rimorire lontani,

celeste è il colore del cielo,

a volte, quel colore inventato da noi

umani, forse da uno rimasto solo

e nel pensiero vicino all’amore

come vicino all'amore nessuno.

Gian Mario Villalta

(Alberto Buzzanca photography)

Se ti appartengo, è da me che mi separo.

Perdo il mio passo tra i sentieri della terra

E di Dioniso seguo la carne, l’ebbrezza.

Se ti appartengo perdo la luce e il nome

E la nitidezza dello sguardo di tutti gli inizi:

Ciò che mi sembrava disegno nell’eterno

Se ti appartengo è un accordo illusorio nel silenzio.

E per questo, per perdere il mondo

Mi separo da me. Per l’assurdo.

Hilda Hilst

(Aleksandr Mavrin photography)

Ringrazio i miei sogni che sanno accarezzarmi nelle giornate in cui la realtà mi maltratta.

Jean-Pierre Claris de Florian

L’attesa è una catena che unisce tutti i nostri piaceri.

Charles-Louis de Montesquieu

(Céline Andrea photography)

“Devi abitare la poesia

se vuoi fare poesia”.

E cosa significa “abitare”?

Significa portarla come un abito, indossare

le parole, sedendo nella luce più netta,

nella seta del mattino, nel fodero della notte;

un sentire spoglio e frondoso in un’aria che sorprende;

familiare... insolita.

E cosa significa “fare”?

Essere e diventare il clima mutevole

delle parole, il servo della musa a condizioni

atroci, intraprendere viaggi sopra voci,

evitare la collina dell’ego, il pozzo dell’afflizione,

la sirena che sussurra stampare, successo, stampare,

successo, successo, successo.

E perché abitare, fare, ereditare poesia?

Oh, è la commedia condivisa della peggiore

benedizione; il suono che guida la mano;

la parola vitale che scorre da una mente all’altra

attraverso le stanze lavate dei sensi;

una di quelle stregate, indifendibili, impoetiche

croci che pur dobbiamo portare.

 

Anne Stevenson,

da “Le vie delle parole”

(“Be my muse” by Ruslan Lobanov)

Il mare brucia le maschere,

le incendia il fuoco del sale.

Uomini pieni di maschere

avvampano sul litorale.

Tu sola potrai resistere

nel rogo del Carnevale.

Tu sola che senza maschere

nascondi l’arte d’esistere.

Giorgio Caproni,

da “Cronistoria”

(Venetian Diary by Ruslan Lobanov)

La mia signora nuda incorniciata

nel crepuscolo è un evento

così bello che agevola

l'intento del genio.

Pittura prova assoluto pudore

dinanzi a questa musica

e poesia non si avvicina,

in perfetto timore.

Edward Estlin Cummings,

da “Che cosa è per me la tua bocca”

15 febbraio (Venezia e una ragazza)

Ora come potrei rivolgerti la parola, che mi tiro a lustro per sopperire al vuoto nello specchio e rivedo sul nastro l’istante in cui, durante il nostro primo bacio, mi hai buttato le braccia al collo, un sabato sera ubriaco. Chissà come campa chi è sopravvissuto al patibolo e ha salvato il tutto a scapito di una parte, o cara storpiatura. Non volevo restare indietro: tu ambiziosa e sgombra, io bisognoso delle tue cure. Rischiavo di versare troppo sangue e la mia voce non doveva finire al vento, non poteva: ci riconoscevamo a stento in mezzo al mercato del pesce a Rialto nella bora, nella solita bufera, neanche sapevo perché fossi lì.

Matteo Bianchi,

da “Fortissimo”

(Venetian Diary by Ruslan Lobanov)

Ma non voltarsi verso Euridice,

anche questo sarebbe stato tradirla,

avrebbe significato non essere fedele

alla forza smisurata e incauta

del suo impulso interiore,

che non vuole Euridice nella sua verità diurna

e nel suo incanto quotidiano,

ma la vuole nella sua oscurità notturna,

nel suo allontanamento,

che vuole vederla

non quando lei è visibile, 

ma quando è invisibile.

Maurice Blanchot,

da “Lo spazio letterario”

Al segno che ti dà la stanza sciogli

sulla parete l’ombra dei capelli,

le braccia alzate, la flessuosa voglia

d’avermi, e già dal ridere mi volti

nella raffica buia, mi cancelli

per affiorare dal lamento vano.

Smarrita, nel cercarmi con la mano,

nel distinguermi il volto, grata, piena

d’aperto e poi ripresa dalla lena

della dolcezza, calma a poco a poco

come in un lungo brivido. Dal gioco

degli occhi che balbettano mi ridi

sul petto a colpi di piccoli gridi.

Alfonso Gatto,

da “Poesie d’amore”

(Jahz Design photography)

Come un segno nero a margine

Ha una forma irregolare

il dire

quando gli spigoli improvvisi

del Tempo

scontornano parole

e tace lo schioccare vorticoso

della lingua sul palato

come un frullare d’ali

a misurare - stanco -

il perimetro del Vuoto.

Ha un movimento in girotondo

ogni lemma, prima dello schianto,

prima di precipitare

in coincidenza del Silenzio

incrinandosi nel centro

e più dentro, nel profondo,

fino all’origine di Senso.

Il mio Corpo cede peso all’Anima

e cambia di significato e di sostanza

nello spazio del discorso

si appunta come un segno nero

a margine,

nel bianco di una pausa

muto, fugge la distanza

- annullandosi -

si fa Eterno, senza Verbo, sconfinato.

Silvia Rosa

Concedimi questi cieli, questi mondi assopiti,

il peso del silenzio, questo arco, questo abbandono,

accendimi le mani,

affondami la vita

con il dolce dono che ti chiedo.

Dammi la luce scura, appassionata e salda

di questi cieli lontani, l’armonia

di questi mondi sigillati,

dammi il confine silenzioso, il delineato

contorno di queste lune d’ombra,

il loro canto misurato.

Tu, il negato, dammi tutto,

tu, il potente, chiedi,

tu, il silenzioso, dammi il dono più dolce

di questo miele immediato e insensato.

Idea Vilariño

Libellula, chi ti diè questo nome?

Chi scelse la successione musicale delle labiali,

li-bel-lu-la,

come note uscite dai tasti di un pianoforte?

Due grandi e colorate ali trasparenti, tremule e trepide, quelle sei tu.

(...)

“Come una libellula”

vuol dire una controllata eleganza in una liberata energia.

E controllata eleganza e liberata energia, come la tua, cerca nelle sue frasi

lo scrittore mentre vola la sua fantasia

e a volte si ferma - come fai tu - e a volte arretra - come fai tu -,

sospeso anche lui e oscillante, accampato a mezz’aria.

Libellula, bella libellula, dai a lui le tue ali.

Raffaele La Capria

(Alberto Buzzanca photography)

“ (...) ogni secondo, ogni frazione di tempo è un universo. Ho abolito tutto il prima e il dopo fissandomi così sull’istante nel tentativo di scoprirne l’infinita ricchezza. Vivere il tempo come tempo, il secondo per quello che è, rappresenta il tentativo di sfuggire alla drammaticità del divenire. Quello che riusciamo a vivere nel secondo è sempre qualcosa di particolarmente intenso, che prescinde dall’aspettativa del futuro e dal ricordo del passato, finalmente liberato dalla continua presenza della memoria.”

Italo Calvino,

da “Ti con zero”

(Maxim Chelak photography)

“In un mondo che

Prigioniero è

Respiriamo liberi

Io e te

E la verità

Si offre nuda a noi

E limpida è l'immagine ormai...”

Lucio Battisti,

“Il mio canto libero”

(Roman Krejcik photography)

Ci sono posti che

soltanto a immaginarli,

poco a poco si spostano,

fino a comparire un giorno

in un altro punto dello spazio.

Così il desiderio - topografo zoppo -

disegna le sue mappe al buio,

quando le case dormono ancora,

e in ogni letto del mondo

lascia una croce con il suo nome,

perché noi saremo sempre là

dove gli altri ci sognano,

e mai qui

dove nessuno ci chiama.

Alfonso Brezmes

(Christian Coigny photography)

Scivolano via le sue giornate, come parole di una liturgia antica scompigliate dall'immaginazione, e riordinate dal fedele compasso della quotidianità. Riposano immobili su se stesse, esattamente in bilico tra ricordi e sogni.

Alessandro Baricco,

da "Castelli di rabbia"