È consuetudine in queste ore fare gli auguri per l'anno che verrà e così faccio io, augurandoVi “tutto e niente”: tutto ciò che Vi possa rendere appagati e felici, e niente che Vi possa rattristare o far soffrire.

Se l’epoca in cui viviamo è dura e buia, abbiamo tanto più il dovere di amarla, di viverla e di penetrarla con il nostro spirito coraggioso, fino a quando non avremo spostato le pesanti masse di materia che nascondono la Luce che risplende dall’altra parte, poco più in là.

Passioni, aspirazioni e l’immaginazione possano sempre vagare nella Vostra aria e abitare il Vostro tempo, inondandoVi di Desiderio; cieli immensi ci congiungano ora in questa vigilia, unendoci da qui a lí e da lì a qui...

❤ Buon 2023 ❤

Ima GI

Ti offro la mia anima spoglia

come una statua non ricoperta da alcun guscio.

Nuda come la pura impudicizia

di un frutto, di un astro o di un fiore:

di tutte queste cose che hanno l'infinita

serenità di Eva prima di essere maledetta.

Di tutte queste cose,

frutti, astri e rose,

che non provano la vergogna del sesso senza velamenti,

alle quali nessuno oserebbe fornire drappeggi.

Senza veli, come il corpo di una divinità serena

dall'intenso candore di un giglio.

Nuda, e completamente aperta,

per l'ansia di amare.

Juana de Ibarbourou

(Adolfo Valente photography)

Confondimi con qualcosa che hai in casa:

una tazza, un mestolo forato, o con l'incarto del pane;

che io possa avere una grazia comune,

essere presa in mano o piegata e riposta,

esser gesto quotidiano, ricordo di giochi,

di prove di fuochi, di crosta nel latte,

un odore di soglia che avverti già sulle scale

o la presa alla cieca, la sicurezza persino banale

di trovarmi nello stesso posto, in uno stipetto;

esserti persino cara

in qualche momento, quando tutto ti è estraneo

e persino l'albero cambia forma:

la chioma notturna diventa cava, grotta,

e di fosforo diventano gli occhi,

in fretta, in fretta;

fammi sillaba piena, sensata,

trattami col senso che dà

una riposante maneggevole realtà.

Son fatta di un solo mistero,

le spalle controvento,

le impronte cardiache,

segnaletiche, in fila indiana,

là dove smarrisci la tua parola

meridiana.

Daniela Andreis,

“La casa orfana”

Nonostante la tua assenza

 

Mi rotolo in tutte le ceneri

cercando di trovare l’unico fuoco.

Mi siedo a conversare con l’ombra

che un giorno d’estate dimenticasti sul divano.

Sono il sogno delle orme di alcuni passi

che una notte persero la memoria.

Nessuno mai è passato di qui.

S’affitta la camera vuota

di una casa che ormai più non esiste.

Alejandro Jodorowsky

Io non so che cosa sia l’amore. So cosa sono le intimità provvisorie. Non pensate a godimenti fuggitivi, a divagazioni non matrimoniali. Solo una visione vecchia di noi stessi e degli altri ci può far pensare all’amore come a una cosa che prima non c’è, e poi compare, e poi finisce. A me sembra che ci siano parti di noi che sono sempre in amore e altre che sono in fuga, sepolte e irraggiungibili. Ogni incontro bello, ogni intimità attinge a un giacimento mitico e poetico del quale dobbiamo smettere di aver paura. L’amore è una dimensione intimamente locale, si svolge sempre in un luogo ed è inedito ogni suo gesto. Il luogo dell’amore è il corpo. Corpo che diventa foglia, albero, paesaggio. Corpo che fa ombra e fa luce, corpo assoluto e cordiale, per un’ora o per mezzo secolo.

“L'infinito senza farci caso”,

Franco Arminio

Mettimi un tuo sospiro nei pensieri

avvolto da raso rosso d'uno scrigno

e parlami di te, di noi.

Resta con me stanotte

ché il tuo profumo

mi faccia addormentare.

Vedrai,

all'alba non dirò preghiere.

Guardami negli occhi adesso

rimani così, senza tremare.

Lasciamo agli altri le paure.

Da oggi

avremo mille momenti come questo.

Sarai la zolla

d'una terra ricca rivoltata.

La gemma

d'una pianta antica, rafforzata.

Ed io,

annaffierò queste tue crepe secche

approfittando della rugiada del mattino.

“Frammenti d'oziosi pensieri”,

Paolo Fileni

(Beemjessie photography)

Hai un solo modo per giustificare ciò che sei.

Compierti.

Joë Bousquet

Sono stata attraversata dal tempo e dallo spazio, e da tutto quello che essi portano dentro. Alla fine ero stravolta, in un’ora io sono stata musicalmente grandine, musicalmente afa, musicalmente gelo, musicalmente tepore, musicalmente piedi intirizziti, musicalmente pioggia leggera, musicalmente suolo ghiacciato che fa male cadendoci sopra, musicalmente prato tenero […]. Il nervo del cielo smania, è posseduto da un’idea. Impazzire, vibrare, essere il tremito, nel cuore del segreto, c’è una crepa nel mondo, la sorgente della creazione si squarcia e fiotta luce.

“Stabat Mater”,

Tiziano Scarpa

(Rainer Benz photography)

Sei musica.

Firmamenti, palazzi, fiumi, angeli.

Rosa profonda, illimitata, intima.

“The unending rose”,

Jorge Luis Borges

Diversi anni dopo

per caso, un incontro.

Le nostre anime

fremevano come una poesia

davanti a noi c’era una notte intera:

mezza poesia

era ammucchiata in un angolo,

l’altra

sedeva in un altro angolo.

All’alba

ci incontrammo, come pezzi

di pagine strappate.

Amrita Pritam

Sei stata antica

in quel tuo mistero d'amore,

dicendo coi gesti

 mute parole di assenso.

Ti sentii così mia che temetti

di smarrirmi nella tua femminilità.

Non c'è traccia di ricordo, ma vita

nei passi con cui osasti sfidare i miei sensi

salendo da me

come fossi attesa da sempre.

Costantino Marco,

“Quaderno bizantino”

Vedo la calotta d'aria che ti circonda, lo spazio

che separa i nostri tempi.

La tua forma è un'altra: troppo bella, forse,

per poter essere totalmente mia.

Il tuo respiro ubbidisce a un ritmo diverso.

Tu sei donna.

Tu hai seni, lacrime e petali.

Intorno a te l'aria diventa profumo.

Fuori di me sei pura immagine,

in me sei come un uccello che io soggiogo,

come il pane che mastico,

come una segreta fontana socchiusa

in cui bevo, come un residuo di nuvola

su cui riposo.

Ma nulla riesce a strapparti alla tua ostinazione

di essere, fuori di me - e io soffro, amata

che tu non mi sia di più.

Ma tutto è nulla.

Guardo all'improvviso il tuo volto, dov'è incisa

tutta la storia della vita, il tuo corpo

che dirompe in fiori, il tuo ventre fertile.

Ti muove un'infinita pazienza.

Nella nicchia del tuo sesso

ci sono io, le mie poesie, i miei dolori

le mie resurrezioni.

Vinícius de Moraes

Ti ho amata sempre nel silenzio

contando sull’ingombro

di quell’amore

e di quel silenzio

ed anche quando poi ci siamo scritti

la profilassi guidava la mia mano

perché ogni senso

fosse soltanto negli spazi bianchi

e nondimeno mi sentivo osceno

come se la più ermetica allusione

grondasse la bava del questuante.

“Cento poesie d’amore a Ladyhawke”,

Michele Mari

Non c'è niente di male a vivere una vita

che gli altri non capiscono.

Jenna Woginrich

Voce di donna io vorrei avere

per raccontare più completamente

i giochi della voglia e del piacere,

il mio canto maschile è insufficiente.

Non voglio solo il tuo corpo gioioso,

il grido che tu nutri nella gola,

lo sguardo che arde muto nel riposo,

ma la tua voce e la tua parola.

Non per me: per il canto, per narrare

quello che conta in tono femminile,

parole misteriosamente chiare,

il sesso detto in amoroso stile.

Da solo canto questa dolce lena

a mezza voce non a voce piena.

Roberto Piumini

Ho sempre pensato che la fotografia con lo scopo – all’inizio – di strappare al flusso della vita l’attimo e fissarlo per sempre, abbia acquisito via via, la funzione di cercare e mostrare in ciò che ha visto, nell’attimo irripetibile della contemporaneità, un frammento di senso al grande enigma della vita, del mondo. Come se tra le pieghe del reale, ci fosse un’intercapedine, un lampo di tempo che sfugge allo sguardo e alla comprensione umana, uno spazio dove abita il segreto dell’esistenza che la fotografia cerca di catturare […]. A volte una fotografia è quella che Mallarmé chiamò “poésie sans les mots”, una poesia senza parole, un ritorno alla primordiale potenza dell’immagine, prerogativa della narrazione poetica.

Annamaria Sessa

Era l’istante in cui la notte si separa dal giorno, e il mondo di sotto da quello di sopra. E forse ci sono altre cose che si separano. L’istante in cui la profondità e l’altezza, la luce e l’oscurità si toccano ancora nel mondo e nell’animo umano, e in cui i dormienti si svegliano di soprassalto dai loro sogni pesanti e tormentosi […].

Il giorno, con la sua luce e le sue regole, districa e ricompone tutto ciò che nell’oscuro caos della notte era apparso come desiderio convulso, assillo segreto, passione delirante. I cacciatori e la selvaggina amano quell'istante. Non è più notte e non è ancora giorno.

Sándor Márai,

“Le braci”

(Dmitry Chapala photography)

Dimmi donna dove nascondi il tuo mistero,

donna acqua pesante

volume trasparente

più segreta quanto più ti spogli

quale è la forza del tuo splendore inerme

la tua abbagliante armatura di bellezza,

insegnami il riposo il sonno e l'oblio

insegnami la lentezza del tempo

voglio la tua larga fragrante robusta sapienza,

voglio tornare alla terra e ai suoi succhi nutritivi

che corrono sul tuo ventre

e i tuoi seni e irrigano la tua carne

voglio recuperare il peso e la completezza

voglio che tu m'inumidisca,

m'ammolli, m'effemini

per capire la femminilità,

la morbidezza umida del mondo.

Tomás Segovia

Tra me e il mio amore si alzeranno

trecento notti come trecento muri

e una magia sarà fra noi il mare.

Non resteranno che ricordi.

O sere che il dolore ha meritato,

notti nella speranza di guardarti,

campi del mio vagare, firmamento

che mentre ammiro perdo.

Definitiva come un marmo

rattristerà altre sere la tua assenza.

Jorge Luis Borges,

“Commiato”

(Maria Palmieri photography)

Esitammo un istante

e dopo poco riconoscemmo

di avere la stessa malattia.

Non vi è definizione

per questa mirabile tortura,

c’è chi la chiama spleen

e chi malinconia.

Ma se accettiamo il gioco

ai margini troviamo

un segno intelleggibile

che può dar senso al tutto.

Eugenio Montale

(Andrea Céline photography)

Lo spiraglio dell’alba

respira con la tua bocca

in fondo alle vie vuote.

Luce grigia i tuoi occhi,

dolci gocce dell’alba

sulle colline scure.

Il tuo passo e il tuo fiato

come il vento dell’alba

sommergono le case.

La città rabbrividisce,

odorano le pietre

sei la vita, il risveglio.

Stella sperduta

nella luce dell’alba,

cigolio della brezza,

tepore, respiro

è finita la notte.

Sei la luce e il mattino.

Cesare Pavese

L'ironia e il divertito distacco dalle cose sono l'occasione per debellare il sospetto di non saper desiderare o di non saper essere desiderabili.

Ima GI

E sognerai

che non occorre affatto respirare,

che il silenzio senza respiro

è una musica passabile,

sei piccolo come una scintilla

e ti spegni al ritmo di quella. 

Una morte solo così. Hai provato

più dolore tenendo in mano una rosa

e sentito maggiore sgomento

per un petalo sul pavimento. 

Un mondo solo così. Solo così

vivere. E morire solo quel tanto.

E tutto il resto eccolo qui –

come Bach suonato per un istante

su un bicchiere.

Wisława Szymborska

«Qui ormai navighiamo in acque sconosciute, dove può accadere di dover capovolgere tutte le solite considerazioni, dove la malattia può essere benessere e la normalità malattia, dove l'eccitazione può essere schiavitù o liberazione, e dove la realtà può trovarsi nell'ebrezza, non nella sobrietà. È veramente il regno di Cupido e di Dioniso».

«Allora» disse lentamente «devo usare la vista, usare gli occhi in ogni situazione dove prima usavo la... come l'avete chiamata? La propriopercezione».

«Ho già notato - aggiunse pensosa - che mi accade di 'perdere' le braccia. Le credo in un posto e le trovo in un altro. Questa propriopercezione è come se fosse gli occhi del corpo, il modo in cui il corpo vede se stesso. E se scompare, come è successo a me, è come se il corpo fosse cieco. Il mio corpo non può 'vedere' se stesso se ha perso i suoi occhi, giusto? Così tocca a me guardarlo, essere i suoi occhi».

“L'uomo che scambiò sua moglie per un cappello”,

Oliver Sacks

Io sono in te

come il caro odore del corpo

come l’umore dell’occhio

e la dolce saliva.

Io sono dentro di te

nel misterioso modo

che la vita è disciolta nel sangue

e mescolata al respiro.

Lalla Romano,

“Opere”

(David Dubnitskij photography)

Wonder is the basis of worship.

Thomas Carlyle,

“Sartor Resartus”

(1831)

(Inspired by Jack Vettriano)

Ho sempre pensato ai nomi propri di persona come a una specie di onore, un segno di rispetto e civiltà. Tu invece sei l'innominabile. Non molti, nella mia testa, non hanno diritto a un nome. Ma tu ti ci avvicini. È il mio piccolo atto di resistenza.

“Questa strana e incontenibile stagione”,

Zadie Smith

Ascoltarsi dentro.

Non  lasciarsi più guidare 

da quello che si avvicina da fuori, 

ma da quello che s'innalza dentro.

Etty Hillesum

(Roberto Girardi photography)

Che cos'era questa legge di gravità che ci autorizzava ad essere insieme senza essere insieme? Come definire la nostra formula chimica, come chiamare i nostri atomi agganciati? Lei credeva nell'informulabile, essendo l'informulabile stesso per lei il garante di una realtà.

Dei pezzi interi della mia vita erano indifferenti ad Ava. Lei me li lasciava, come io le lasciavo i suoi giardini segreti. Fin dall’inizio della nostra storia avevamo preso atto delle nostre differenze, avevamo stabilito i nostri spazi intimi, i nostri tempi personali. La regolazione delle nostre solitudini avveniva in un’anarchia naturale, felice, al di là delle leggi comuni alle altre coppie. I sospetti, le gelosie non passavano tra di noi […].

In generale, non esiste amore felice. L’amore è inquieto, accattone, diventa rapidamente un diritto a tiranneggiare l’altro. Noi eravamo sempre ricchi di vederci, in una felicità limpida e fiduciosa. Ci amavamo senza paura e senza rimproveri, senza provare il bisogno di dircelo, i nostri egoismi si rispettavano. Il resto del tempo eravamo delle poesie viventi.

“Gli amanti”,

Jean-Marc Parisis

L'amore la colpiva alle spalle ogni mattina.

Quando pensava di aver dimenticato

e riconosceva sulla pelle l'assenza delle sue carezze.

Era bianca. Nessun segno.

Nessun rossore di barba incolta e baci furiosi.

Bianca. Livida di mancanza.

Paola Felice

(Artem Stisovyak photography)

Ogni mattina, puntualmente, con la morosa esattezza

di un’ossessione di pendoli sul bordo del sogno,

lì dove i desideri e le paure penzolano, si separano, gocciolano come lente lacrime impure,

appari.

Sei l’inventato,

l’immagine senza specchio,

il doloroso oggetto dei miei sogni

e approfitti del mio sopore

per colarti, clandestino,

fino a dove non ti permetto nelle mie veglie.

Sei l’inventato,

la mia creatura tenace,

quella che andai armando lentamente durante tanti anni,

rammendando, amorosa,

ad ogni colpo della realtà.

Julieta Dobles

(Dmitry Chapala photography)

Corpo desiderato

Dietro un’immagine

di riflessi incrociati

vedo la tua sagoma.

È in me il tuo corpo

e il mio desiderio se ne ciba

fino ad acquistare in te sostanza

fuori di me

irraggiungibile

ardente calamita

del mio sogno.

Che costante aspira

a divenire corpo

e costante se ne torna

all’intangibile realtà

del suo principio.

Tutto il mio corpo dunque si dissolve

ardente ormai e fuso

confuso col tuo sogno.

Martha L. Canfield

(Dmitry Chapala photography)

Non importa che sia comprensibile,

l'importante è che sia inatteso.

Ima GI

(Dmitry Chapala photography)

Tu, che io amo con tutta la passione dell'anima mia e secondo la cui immagine modello me stesso: perché non ti mostri? Io non sto mendicando, non ti sto umilmente supplicando di mostrarti comunque, una tale preghiera sarebbe idolatria vera e propria, a te affatto ingrata. Mostrati, e io ti poetizzo. Mi nutro della mia stessa poesia e questo è il mio solo cibo […]. Mostrami una possibilità che abbia tutta l'apparenza d'una impossibilità, mostramela anche tra le ombre dell'inferno, io andrò a prenderla.

Søren Kierkegaard,

“Diario del seduttore”

C’è stato un momento

in cui mi sono persa.

Ho perso tutto quello che avevo

attaccato alla schiena,

i vecchi paradigmi,

forme,

maschere,

vergogna,

senso di colpa,

costumi

e le regole.

Ho perso ore e orologio,

calendario e aspettative,

le speranze e le certezze.

Ho perso tutto ciò che era,

tutte le inutili attese,

tutto quello che avevo cercato

e tutto quello per cui avevo camminato

e tutto ciò che è avevo lasciato sul ciglio della strada.

E così, nel perdere tutto,

ho anche perso la paura,

la paura di infrangere le regole

e le autocritiche feroci,

la paura della morte

e la paura della vita,

la paura di perdersi,

e la paura di perdere.

E completamente nuda,

priva della vecchia pelle,

ho trovato un cuore

che vibra dentro ogni poro del mio essere,

un profondo tamburo

fatto di argilla, stelle e radici

il suo eco dentro di me

è la voce della Vecchia Donna,

fu allora che ricordai

battito dopo battito,

che ero viva,

eternamente viva,

che ero libera,

coraggiosamente libera.

Ada Luz Márquez

(Arek Akki photography)

Ogni parola possiede la sua retta segreta

e il suo profumo.

Avanzo fra le righe

guidata da un mio senso

che nasce col respiro.

All’erta e tutta irta

fra l’una e l’altra linea

di un capoverso

– in verità una strofa –

vado.

Cime vertiginose

dove il cielo sospeso mi trascina

nel basso senza fine.

Capisco il tuo messaggio ma proseguo.

E in un punto di luce

come una retta muta e profumata

incontro la parola dietro le tue parole.

Mi accendo e mi abbandono.

Ti tocco e non ti sento.

Ti sento e non distinguo

il tuo perimetro verbale e verosimile.

Sento la spada del tuo verbo oscuro.

L’indefinito spazio

di questo appuntamento

a un tratto a fior di pelle si rivela:

ferita penetrata

in te per te goduta

in una trasformata

in quello spazio tuo

che il tuo discorrere mi dona.

Martha L. Canfield

(Dmitry Chapala photography)

Esseri testimoni di se stessi

sempre in propria compagnia

mai lasciati soli in leggerezza

doversi ascoltare sempre

in ogni avvenimento fisico chimico

mentale, è questa la grande prova

l’espiazione, è questo il male.

Patrizia Cavalli,

da “Il cielo”

Il linguaggio è il mio sforzo umano. Per destino devo andare a cercare e per destino torno a mani vuote. Però – ritorno con l’indicibile.

“La passione secondo G.H.”,

Clarice Lispector

(Marta Ulisse photography)