Una lingua non può dire tutto:

esistono tra le sue parole

spazi bianchi e vuoti, scavati

come feritoie e silenziosi,

ma che il vento attraversa.

È di là che bisogna spiare

l’arrivo dell’ospite,

osservarne il passo e il vestito.

In questa catena di sguardi si compie

la metamorfosi del segno

verso l’estremo cerchio della vista.

Così il corpo non si perde puramente

in una variazione infinita,

ma conserva la sua forma segreta

che non muta e attraversa

identica a se stessa, tutte le proprie età.

E nel confuso accavallarsi del pensiero,

nel doloroso disordine del tempo,

attorno al suo asse si compiono

le stagioni della nostra carne.

Perciò lungo la dolce orbita del giorno

ogni gesto trascorre immemore, lentamente

maturato nel centro scuro dello spirito:

né c’è luce alcuna,

ma buio e silenzioso fermento.

“Hylas e Philonous”,

Valerio Magrelli

(Bogdan Grigore photography)